Briefe aus Prag – 12

Freitag, 14. November 2014

Casanova tanzt

Liebster,

beim Fürsten von Mansfeld-Fondi in seinem wunderbaren Barock-Palais an der Karlsbrücke ist Giacomo Casanova, Chevalier de Saingalt, immer gern zu Gast. Wenn er gleich den Ballsaal im Piano nobile betritt, wird ihn wieder dieses leichte Zittern innerer Vorfreude befallen: Wer wird heute dort sein?

Mit zehn Schritten ist er über den Hof. So praktisch hat der Fürst es eingerichtet, dass man direkt von der Brücke kommend, mit der Kutsche in den Hof hineinfahren kann. Und gleich sind jede Menge Stallburschen zur Stelle, die sich im Fackelschein um die Pferde kümmern.

Er trägt die venezianische Bauta-Maske, Umhang und Capa, das klassische venezianische Domino-Kostüm. Nur der Fürst weiß, wer sich darunter verbirgt, da er ihm am Mittag, nach seiner Ankunft bereits seine Aufwartung gemacht und mit ihm zusammen gespeist hatte. Ach, diese böhmische schwere Küche ist nichts für seinen feinen italienischen Magen. Obwohl er den Hof so scheinbar leichtfüßig durchqueren konnte, fühlt er sich heute Abend schwerfällig, um Jahre gealtert. Bald wird er einen Stock brauchen, um sich beim Gehen darauf zu stützen, was der Himmel verhüten möge!

Jetzt die schmucklose, steinerne, etwas plumpe Treppe hinauf, man kann langsam gehen, das sieht würdevoll aus in dem Kostüm, es verbreitet ein zusätzliches Geheimnis. Gemessenen Schrittes durch die Bildergalerie, die Damen heben neugierig ihre Fächer, nicken ihm zu, verschanzen sich. Auf den ersten Blick nichts Aufregendes dabei, warum muss man die Pragerinnen unter ihrer Verkleidung alle erkennen, das verdirbt den Appetit.

Die Türen zum Ballsaal schwingen auf, die Geigen, das Cembalo, alle tanzen. Casanova liebt diesen Saal, es ist jedes Mal eine Erleichterung, ihn wiederzusehen. In den beiden einander gegenüberliegenden Kaminen prasseln anheimelnde Feuer, die Spiegel darüber brechen das Licht der tausend Kerzen, der schwere Lüster in der Mitte glänzt wie aus purem Gold, ein schöner Gegensatz zu dem etwas müden altrosa und violett marmoriert schimmernden Marmor, ach und das Deckenfresco mit den Göttermotiven aus dem Olymp, festgehalten vom Stuck.

Ballsaal2

(c) Schubert

Er gleitet unauffällig hinter den Tanzenden vorbei an der Fensterfront entlang, blickt in den Innenhof hinunter, wo sein Kutscher mit den Pferdeknechten plaudert. Dann sieht er die Schöne in dem hellblauen Kleid, sie scheint durch den Raum auf ihn zu zu schweben, die Pfauenfedern an ihrer Maske wippen. Für einen Moment könnte er sich beinahe einbilden, zurück in Venedig zu sein, und dieser Gedanke, der sonst einen quälenden Stich in seinem Herzen hinterlässt, weicht hier einem warmen, vertrauten Gefühl des Nachhausekommens. Wer ist diese Dame in Blau? Eine Unbekannte! Gegenüber auf der linken Seite die Spiegeltür, sie führt in das kleine Separée, das er so gut kennt – wenn nur sein Magen heute nicht so rebellisch wäre, ach, warum der Mensch auch auf seinen unzulänglichen Körper angewiesen ist. Andererseits, hätte man ihn nicht… Der Fürst macht ihm ein Zeichen. Was bedeutet das? Er soll ihm folgen, hinauf, ihn oben auf der Galerie treffen, auf dem kleinen Balkon knapp unter dem Deckengewölbe. Warum das denn? Hat das nicht Zeit bis morgen? Immer verwickelt er ihn in die Politik, sein elendes Tagesgeschäft. Er schnaubt widerwillig unter der Maske, greift im Vorbeigehen von einem der Silbertabletts einen Kristallkelch mit Wein und folgt seinem Gastgeber die Treppe hinauf….

So, oder ähnlich könnte es gewesen sein. Das achtzehnte Jahrhundert steht im wunderbaren Ballsaal des Colloredo-Mansfeld Palais lebendig vor mir. Zumal es keine Möbel gibt, und schon gar keine störenden Besucher. Ich bin die Einzige, die durch diese Räumlichkeiten schlendert, hie und da Stücke freigelegter Fresken sieht, blutrote Stofftapeten, halbblinde Spiegel zwischen den Fenstern und dann – den Ballsaal.

Als ich wieder auf die Karlova hinaustrete, stehe ich noch ganz unter dem Eindruck, einem Maskenball der Geister beigewohnt zu haben. Unmittelbar vor mir brodelt das nachmittägliche Treiben der Touristengruppen, angeführt von den Schirmträgern, hinauf auf die Karlsbrücke. Rechts und links von diesem Trampelpfad ist es wunderbar still, so still, dass man der Zeit selbst begegnen kann.

In Liebe,
Deine